21:14. Je quitte le bureau de vote. Pour cette fois encore, j’ai pu m’assurer de mes yeux, de mes mains, que l’on comptait sincèrement les suffrages exprimés. Pour encore combien de temps ?

21:30. Dans le métro, ligne 5. Debout sur la banquette, casquette vissée sur le crâne, il allume tranquillement son joint au milieu de sa bande de potes. Un homme se lève.

— Vous pouvez éteindre votre cigarette, s’il vous plaît ?
— Hé, tu veux quoi, tu travailles dans la RATP, toi ? Facho !

Trop-plein de violence catalysée, cristallisée, attisée depuis des mois. Ce soir met le feu à la poudrière soigneusement construite.

23:35. Ambiance de dernier soir. On en profite pour noyer la défaite et rire une dernière fois, tant qu’on en a le droit. Bière et rhums arrangés. Et puis on va récupérer au métro la copine militante qui revient de la rue de Solférino. Il ne fait pas bon lui parler politique, ce soir. Il vaut mieux ne pas évoquer l’absurdité de la liesse générale de ses camarades, comme encore pleins d’espoir il y a quatre heures de ça, alors que tous les chiffres qu’on se passait sous le manteau donnaient irratrappable l’écart accumulé.

01:30. Le taxi approche la place de la Bastille. On la repère de loin, à ses dizaines de fanaux bleus.

01:35. Boulevard du Temple. Pas moyen d’avancer sur la place de la République, la circulation est entièrement bloquée. Je terminerai à pieds. Gendarmes mobiles au Sud-Est, CRS au Nord-Ouest. La République est encerclée.

Un qui se souvient de 1981, et qui pensait à l’époque devoir entrer en résistance devant l’invasion bolchevique à nos portes et le goulag imminent, me dit que finalement il ne faut pas avoir peur, qu’on ne va pas perdre plus de liberté qu’alors.

Les temps ont bien changé, certes. Bien sûr, les français d’aujourd’hui ne sont finalement pas plus liberticides que ceux de ce temps-là. Pas de leurs propres mains, en tous cas. Ils ont sans doute mieux à faire qu’égorger nos filles et nos compagnes, ou bien il y a la Star Ac’ ce soir à la télé. Mais ils sont prêts à se laisser parquer et endormir, prêts à laisser à un pouvoir absolu et opaque le loisir de les mettre au pas. C’est ce qui me semble être en train de se passer.

Parce qu’il suffit en France de parler de « sécurité pour vos enfants » et de désigner un bouc émissaire, qui est forcément un Autre, pas toi, bon travailleur honnête qui aime la France et se lève tôt, il n’y a qu’à pointer du doigt un profiteur, un parasite, un coupable, pour faire accepter n’importe quelle mesure répressive. Et là il ne s’agit plus (seulement) de craindre les mois et les années à venir. Le processus est enclenché depuis longtemps déjà, et l’élection d’hier ne fera qu’en assurer la continuation et le durcissement.

Des mômes de 8 et 11 ans enregistrés à vie dans le fichier d’empreintes génétiques de la Police. Mes potes motards qui doivent déposer un dossier en préfecture deux mois à l’avance pour faire une balade entre copains. Un médecin africain qui ne peut pas participer à un congrès en France sans passer 30 heures en prison.

Les travailleurs immigrés qui se lèvent tôt pour nettoyer le métro, ce matin, faisaient grise mine.

Je vais avoir deux ans bientôt. Je gambade partout, Papa et Maman me courent après, c’est rigolo. Maman a pris du poids ces derniers temps je crois. Cela fait plusieurs jours que je ne l’ai pas vue, on m’a dit qu’elle était à la clinique  et que je suis trop petit pour aller la voir. Je n’étais pas très content.

Aujourd’hui, elle revient, je voudrais qu’elle me fasse un câlin et qu’elle s’occupe de moi. Mais je marche derrière Papa et elle pour rentrer à la maison, et c’est comme si je n’étais pas là. Ils n’ont d’yeux que pour ce curieux paquet rose qu’elle porte dans ses bras.

Je me mets en colère, j’envoie même des coups de pieds à Maman, alors qu’on arrive à la maison. Las ! Il va falloir apprendre. Composer. Partager. Maintenant j’ai une petite sœur.

Deux de trente petits cailloux.

Je me souviens.

Enfin, un peu. Une image, le carrelage à petits carreaux rouge sombre. C’était le premier appartement ou le deuxième. Je n’avais pas un an quand on a déménagé. Oh, on n’allait pas bien loin. Quelques numéros plus bas dans la rue, dans la même longue barre de béton gris. Tout au bout, au numéro 1, il y a les parents de Papa. Nous, il nous faut un appartement plus grand. Je soupçonne ces deux-là d’avoir une idée en tête… Si ça se trouve, pendant la journée, quand je suis chez la nourrice, Madame L., ils tirent des plans sur la comète. Madame L., elle est gentille, elle me donne des petits gâteaux. Elle habite rue Gérard-Philippe. Maman, quand elle était plus jeune, était amoureuse de lui. Mais il était bien plus âgé qu’elle, alors finalement c’est Papa qui a été mon Papa.

Pour l’heure, dans mon transat, j’applaudis à la vie.

Un de trente petits cailloux.

Je ne me souviens pas.

Elle m’a raconté, plus tard. Pendant tout le temps, elle avait eu dans la tête le Boléro de Ravel. Ça avait commencé tout doux, tout doux. Une petite mélodie discrète tout au fond d’elle. Et puis c’était monté, d’heure en heure. Ça avait pris corps, pris de l’ampleur. Plus dense, plus fort, alors que la nuit et le matin passaient. Et puis ça avait fini en explosion triomphale. Au moment des cuivres, j’avais poussé mon premier cri. J’étais né.

Zéro de trente petits cailloux.

Du fond de mon enfance je me souviens des dimanches d’élections. Un rituel immuable, la table des enveloppes, les bulletins, l’isoloir, et puis Papa et Maman allaient glisser l’enveloppe dans l’urne qui faisait Ding ! et le Président disait A voté !. Tout gamin déjà je pouvais voir comment ça marchait. Plus tard j’ai régulièrement participé aux dépouillements, compté et recompté les suffrages exprimés, les blancs et les nuls, soulevé à l’occasion les cas litigieux pour classer un vote douteux dans l’une ou l’autre des catégories de l’article L. 66 du Code électoral.

Après-demain encore, j’y serai certainement ; une fois de plus je pourrai me convaincre par contrôle immédiat et direct de ce que l’élection est régulière. En faisant confiance à mes propres yeux, je pourrai m’assurer de la légitimité de la représentation nationale. C’est ainsi que la démocratie marche.

Seulement, je voudrais bien que cela dure. Je voudrais qu’un jour mes (futurs) enfants puissent m’accompagner dans un bureau de vote, voir ces petits bouts de papier qu’on cache dans une enveloppe qui atterrit au fond d’une boîte transparente. J’aimerais que nous tous, citoyens de la République, puissions continuer à voir la manifestation sensible de la démocratie en marche. C’est pourtant une chose dont certains élus locaux et leurs partenaires industriels veulent priver les français en leur faisant utiliser des ordinateurs de vote : des boîtes noires informatiques au fonctionnement secret, aux plans jalousement gardés, qui seraient supposés enregistrer fidèlement les votes des électeurs, mais sans qu’aucun citoyen ne soit mis en mesure de s’assurer de l’exactitude ou de la sincérité du décompte.

C’est un vrai danger pour la République, pour une démocratie que ceux qui nous ont précédés ont gagnée puis défendue de leur sang. C’est une injure pour leur mémoire, une trahison pour leurs valeurs, une condamnation pour notre futur. Alors j’ai signé, et je vous invite à le faire aussi.

Pétition pour le maintien du vote papier.

Il y a eu en premier les amours jamais dites. Une photo sur mon bureau d’adolescent, mais jamais elle n’a su. Des années de secrets griffonnés, anonymes, sur les tables du lycée, et celle-là a fini par savoir. À demi-mots passés subrepticement en dédicace. Et ce fut la première qui m’a dit ça me touche beaucoup mais j’ai déjà quelqu’un.

Ensuite sont venues celles que j’ai attendues. Je les ai croisées sans savoir leur nom, mais jour après jour, sans même le savoir, elles ont pris leurs quartiers dans un coin de mon cœur. Chaque fois j’ai mis des mois à seulement leur parler, chaque fois un ami providentiel a fait un pont entre elles et moi. J’ai pris pied timidement sur ces passerelles ténues. J’ai fait tomber leurs gardes, les ai faites mes complices et je les ai aimées. Elles se reconnaîtront.

C’était en d’autres temps. Après, ç’a été autrement.

Suffit, le temps de la patience ! J’avais trop morflé, seul, enragé au miroir, hurlé au désespoir et à l’injustice de voir autour de moi celleux pour qui le bonheur semblait tellement facile. J’ai changé, un peu. Souri et écouté. Charmé, joué du regard, appris un soupçon d’effronterie. Navigué aux limites. Cabot(in)é parfois. J’ai perfectionné l’art de la perte de séparation, savouré cet instant suspendu qui précède d’un battement de cil celui où le démenti plausible va s’évanouir. Ce juste-avant du point de non retour. J’ai fait face quand il a fallu, j’ai recomposé en une fraction de seconde des sourires présentables quand des châteaux de cartes s’écroulaient dans mes tripes. Mais j’ai connu aussi l’oubli au monde lorsque je pose mes lèvres sur des lèvres inconnues.

Je les ai approchées de plus ou moins de mots. Accrochées d’un regard, d’un sourire échangé. J’ai joué mes yeux comme on abat ses cartes, au détour d’un silence, dans le temps d’une soirée. J’ai joué le blitz, à l’intuition, et ce furent des parties vite gagnées. Je les ai enchaînées avec une frénésie addictive, histoire de me remplir, de faire taire une bonne fois le vide au creux du corps.

Le vide a perduré. À avoir tout, tout de suite, à ne noter qu’en sténo la chronique de mes amours fragiles, j’ai collectionné les histoires en impasse. Foutues dès le début d’avoir été conquises sans prendre le temps de le perdre.

Était-ce cela, le prix pour que je finisse par apprendre ? Hâte-toi lentement.

La conférence Berryer revient avec les beaux jours, et avec un monstre sacré de la chanson française comme je l’aime, en la personne d’Hugues Aufray. Les infatigables secrétaires de la conférence ne connaissent pas de vacances et tortureront les candidats sur les sujets suivants :

1. Doit-on chanter autour du feu ?
2. Peut-on être mis au frais pour une fausse note ?

après avoir entendu Monsieur Arnaud Gris, onzième secrétaire, en son rapport.

La séance se tiendra le jeudi 19 avril 2007 à 21:00, à la V^e chambre civile du Tribunal de grande instance^[1].

L’invitation se trouve ici. Il faut se munir d’un exemplaire par personne, et arriver bien à l’avance pour espérer obtenir une place assise.

1. 4, boulevard du Palais – Paris I^er – métro Cité. ↩