La horde sauvage
Mercredi 18 novembre 2009Il est près de vingt-trois heures. Je viens de me cogner à vélo tous les feux rouges que compte l’avenue, j’arrive place de la République. Ils sont là.
Klaxons, sirènes. Hurlements, sans discontinuer. Drapés dans leurs étendards, fumigènes et fusées d’alarme brandies. C’est une foule animale qui gronde comme par temps d’émeute. Une meute farouche et bruissante, imprévisible. Sauvage. Une grande bête furieuse en liberté.
Je pédale un peu plus vite, un peu plus fort. La hideur préhistorique réveille l’instinct de survie.
Vingt ans
Vingt ans et que de chemin(s) parcouru(s)....
Une bise à tous les deux.
1991, année 14 — Je crois que Maman s’est tuée
Je lis ces mots, que j'ai déjà...
84 Charing Cross Road
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