Sous la passerelle de la Grange-aux-Belles.

L’eau du canal bouillonne, tourbillonne. Le sas aval se vide, le petit bateau de plaisance va passer. La sonnerie retentit et les barrières s’abaissent.

C’est cet instant-là que j’attends. Dans l’air calme du soir, le pont va bouger. Et alors il fait un bruit sourd et profond, qui vient de loin. Quand il se met en branle, c’est comme le cri d’une grande bête sauvage.

C’est quand je ferme le bureau tard. Comme ce soir. Parti après vingt-deux heures, parce qu’il y avait des trucs urgents à régler.

C’est juste au moment où j’éteins les dernières lumières, où je ferme les dernières portes. Je vais me retrouver dans le couloir éclairé seulement par les blocs de sécurité, une faible lueur orange de loin en loin. Angoisse sourde, toujours à cet instant où tout est silencieux et que je marche, vite, vite, vers la sortie. C’est la peur ancestrale, l’intuition chevillée aux tripes que quelque chose est tapi là, dans l’ombre, prêt à me sauter sur le dos.

Vite, vite, avoir l’esprit clair. Gagner la porte, tapoter le code de mise en service de l’alarme. J’ai trente secondes pour sortir. La porte se referme derrière moi, le palier est éclairé. Pour cette fois encore, je suis en vie.

On pouvait voir sur le trottoir un loubavitch à trottinette avec une kippa sur la tête.
Un papa sur son vélo rouge avec ses enfants sur leurs vélos rouges en train de griller un feu rouge.
Un téléphone mobile volant.
Un téléphone mobile atterissant à grand fracas sur le bitume noir.
Des morceaux de téléphone mobile broyés sous les roues des voitures.
Une blonde qui attend, et puis qui n’attend plus. Elle fait une bise à une brune.
Un promeneur qui profitait de la douceur du soir. Avant la pluie.