L’art du pourboire, au décours d’une course en taxi, c’est pas forcément simple pour le client non plus. C’est un exercice de funambule que d’atteindre la synthèse délicate et complexe entre la monnaie que tu trouves dans ta poche (est-ce que j’ai assez sur moi, au fait ? est-ce que j’ai l’appoint ? Ah, mince, pas dans cette poche-là, bon il faut sortir le portefeuille, le Monsieur attend patiemment mais je me mets la pression tout pareil…), le feeling que tu as sur la qualité de la course, le choix raisonnable de l’itinéraire, et puis le contact avec le type…

C’est comme ça que samedi soir il m’est arrivé de laisser un pouboire largement au-dessus de ce que j’aurais voulu. J’avais demandé au chauffeur de me déposer au coin de la rue des Deux-Gares. C’est juste en face de la maison, ça fait bientôt quatre ans que ce coin-là, je l’ai sous mes fenêtres, je le connais bien. Des taxis qui m’ont déposé là aux heures noires improbables, il y en a des paquets. C’est une petite rue, alors au cas où, comme toujours, je lui signale suffisamment à l’avance « ce sera la prochaine intersection à droite ». Dans ces moments-là je me rappelle un peu l’époque de l’auto-école…

Et là, surprise et nouveauté : « Non, Monsieur, c’est pas celle-là, la rue des Deux-Gares ».

OK, c’est pas grave, je descends là quand même, de toute façon je suis à la maison. Le compteur indique six euros dix, je lui tends un billet de dix, il râle encore parce qu’il n’a pas la monnaie. J’ai dix centimes, si ça l’arrange. Non, visiblement ça ne l’arrange pas, il n’entend pas que je fasse sauter le pourboire juste parce qu’il prétend m’expliquer qu’il connaît mon quartier bien mieux que moi et ses dizaines de collègues qui m’ont déposé là avant lui.

Alors, prends ma thune, sombre crétin, rends-moi trois euros de monnaie, octroie-toi un bon pourboire en dépit de ton incompétence doublée de mauvaise foi. Je m’en fous, je suis à la maison, j’ai surtout envie d’aller faire un gros câlin à ma couette et pas de discuter avec toi pendant trois plombes. Tu es un filou de bas étage mais à cette heure-ci je m’en fous et je t’achète ma tranquillité.