En ces temps de vacances où ce blog est silencieux comme une plaine de campagne enneigée, non pas pour raisons météorologiques mais par suite d’hibernation de son auteur (il faut bien dormir de temps en temps, et en ce moment je rattrape tout le retard en la matière pris ces trois derniers mois), en ces temps de vacances, je vous souhaite à tous une heureuse année 2007.

Je ne fais pas de bilan, je ne prends pas de bonnes résolutions. J’ai juste envie de plein d’amour pour tout le monde.

Samedi 16 décembre. Neuf jours avant l’échéance et je commence seulement les achats. Émergé tard de sous la couette, le jour tombe déjà quand je me mets en route vers les vitrines étincelantes et les échoppes regorgeant de cadeaux petits ou gros et de clients en foule compacte. Les Halles, me voici.

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Septembre 1992. Il faisait probablement gris, froid et humide. Forcément, c’était la rentrée. J’avais pas tout-à-fait quinze ans et une plaie béante à la place du cœur qui ne commencerait pas de sitôt à cicatriser.

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C’est l’histoire d’un écrivain, éditeur et d’une photographe qui partent en grand voyage. À la découverte de contrées inconnues, de leurs populations, des mœurs et de la vie là-bas, si loin qu’on ne s’imagine même pas que ça pourrait exister.

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Tiens, j’ai oublié de rendre compte de la séance de la semaine dernière. Ou pas trouvé cinq minutes pour le faire. Tempus fugit ! Bon, il se confirme que mille six cents mètres, ça me prend toujours un peu plus de quarante-deux minutes. J’étais quand même rassuré d’être de retour dans mes chiffres habituels.

Quant à la séance de ce lundi, elle s’est trouvée raccourcie par raison de départ tardif du bureau. 1 km en 27 minutes, c’est dommage de ne pas avoir pu nager autant que d’habitude, mais c’est toujours ça de pris. Et puis j’ai eu le plaisir de croiser Esculape à la sortie, qui lui avait fait son 3 300 mètres les doigts dans le nez.

John a des voisines bien étranges. Elles l’attirent, elles lui mentent, le piègent dans leur appartement. Elles sont retranchées derrière une lourde armoire dans un dédale immense et improbables de couloirs et de portes fermées à clé. Elles semblent trop bien savoir ce qui se passent chez lui, les murs sont si fins… Elles jouent la séduction, elles jouent avec ses nerfs, mêlant érotisme et violence. Elles entraînent sa mémoire dans un trouble jeu dans lequel il revit encore et encore la récente rupture d’avec sa fiancée.

Entre voisins, c’est si tentant de glisser dans la folie… Hier nuit devant Arte, j’ai repensé au Locataire de Roman Polanski.

Naboer de Pål Sletaune (Norvège – 2005).